Impotencia

Estaba en un rincón, vestida de blanco cual copo de nieve. Podría haberse camuflado perfectamente con su alrededor de no ser por su oscura cabellera, la cual caía desordenadamente por sus hombros inmaculados. Tenía la mirada perdida, como si sus ojos verdes hubieran revoloteado por la habitación segundos atrás y se hubieran detenido sobre un punto lejano, más allá de los confines del tiempo. Llevaba una camisa de fuerza que la obligaba a mantener las manos a la espalda, encarcelándola más de lo que ya estaba, como si de un pájaro en una jaula se tratase. Se hallaba de rodillas, sentada sobre los tobillos, esperando una ejecución que nunca llegaría. Estaba de frente a la puerta y al cristal que la separaba de mí.

Me asusté al verla. Me asusté al verla sin sombras ni raya negra en los ojos, sin rimel en las pestañas; me asusté al no ver los polvos blancos que ella misma aplicaba en su piel todas las mañanas; me asusté al no ver un pintalabios rojo, negro siquiera. Me asusté al no ver atisbo de una de sus escasas sonrisas o, tan sólo una mueca reprobatoria o de asco. Y sobre todo me asusté porque permanecía quieta como una muñeca rota y desmadejada a la que hubieran tirado al suelo. No luchaba contra su suerte, no intentaba zafarse de su armadura, no trataba de romper las paredes con la ya débil fuerza de sus puños.

Pero de verdad me asusté cuando comprendí que estaba presa. Y yo no podía ayudarla.